Diciembre 28, 2009

Me duele la cabeza. Me escucho decirlo, lo pienso y lo escribo. Sin embargo nada pasa, sigue ahí, el dolor. Y yo también, sigo acá, afirmándolo, alimentándolo, comprobándolo, odiándolo, creándolo, dolo, dolo, (dolo(r)). La mente completamente bloqueada, ni un ápice de inteligencia. Sólo sé que me duele la cabeza, del resto me olvidé. ¿Y a quién puede importarle otra cosa mientras tiene su cerebro repleto de bocinazos, gritos, chirridos, que lo van derritiendo progresivamente? El plan maestro, implacable. Involuntario en el caí y voluntario de él ahora soy. Centímetro a centímetro le regalo mis minutos, para desusarlos a su favor. Venas que se hinchan con mala sangre, cráneo siendo estrangulado. Las sienes balbucean en agonía, se oscurece la escena y alguien cierra mis ojos de un portazo.

...Gasping for another breath, She rose, screaming at closed doors....

Noviembre 5, 2009

a veces me asombra la gente

calate esta

tren

lleno, pero logre llegar hasta la puerta opuesta a la de entrada

apoyo mi mochila en el suelo, mi espalda contra la puerta, libro en mano y mp3 encendido

a la tercera estación se sube una mujer

que de entrada supe que valía menos que un austral

había algo, sus movimientos

apurados, bruscos

sin sentido

piel quemada (!) por puros conceptos estéticos (?)

pelo enmarcado en químicos y dimensiones estilizadas

vuelvo a mi libro, la primera impresión ya me dejó

pierdo la noción del tiempo, pero alcanzo a ver , por culpa de unas sombras repentinas, que el tren llega a Retiro

no mucho después, siento que me tocan, con dedos flacos y horribles; uñas pintadas para mostrar que son blancas, me punzan el hombro

sigo con la vista el dedo, una mano, un brazo,

y claro, pertencían a la mujer esta

la miro , asombrado

veo que empieza a hablar

lamentablemente mi música, mis auriculares, no alcanzan a aisalrme de lo que me rodea, y la escucho : "se baja por acá"

mi cara se tuerce en una mueca de incomprensión total

no acerca del enunciado, sino acerca de la situacion en general

"se abren de este lado las puertas" insiste

aguantandome el asco, la nausea, giro mi cabeza para confirmar mi locación. aun faltaban unos segundos para que el tren se detenga y estacione en el anden

por lo que resolvi volver a mi lectura

aun estaba a mitad de hoja, y me gusta terminarlas antes de cerrar el libro

al ver esto, la mujer, ofendidísima por la poca atención a su autoritario reclamo, bufa un "Sor(RRR)do"

el tren se detiene

aun mantenía mi postura de espaldas a la salida y de frente a la muchedumbre que ansiaba por salir, y así empezar su gran día, su hermoso día, plagado de esas cosas
lindísimas que viven todos los días, en sus vidas de todos los días, que detestan, que maldicen , pero que no pueden esperar por comenzar día a día

apurados

enojados

me mira desde su flequillo enamarillentado

la puerta se abre con la lentitud que la caracteriza

veo como con un ademán demuestra su prisa

su necesidad de estar apurada y salir

el espacio es ahora suficiente como para que puede colgar mi mochila en mi hombro y girar hacia la salida

una vez fuera, camino igual que todos los días, hacia los molinetes

y la veo

a ella entre todo(s)

paso apurado, pelo quemado , piel teñida

con su seguridad de que las cosas Son... algo que realmente da que pensar

giró hacia la izquierda, pensé que se detendría, pero no, marcó nuevamente su marcha hacia las escaleras y decendió por la boca del subte

justo cuando uno pensaba que lo único divertido del viaje era leer su libro

...Once undone, there is only smoke....

Noviembre 23, 2009

Veo como vuelve a suceder, soy cómplice otra vez. Burbujas. De tu pecho nacen burbujas. Las veo brotar como el hecho mas natural jamás visto, sin embargo no encuentro la explicación. El desierto más seco nos rodea y aun así son burbujas que salen de tu pecho.
Pronto me abalanzo sobre ellas, tengo sed, quiero beberlas. Con tu mano me adviertes, no tan rápido, esto trae consecuencias. Poco importa ya, mi garganta seca me ordena beber, y como ya ves, sólo tenemos tus burbujas. Sólo eso nos queda, sed, insaciable sed y líquidos copos de vida, tus burbujas.
No quiero lastimarte, pero si no bebo pronto moriré. Me dices que la paciencia será recompensada con abundantes lluvias, pero ni una sola gota ha mojado aún mi lengua.
De rodillas, suplico por favor, quiero vida, de tu vientre, tu sabor.
Esclavo de mi cuerpo, ya no puedo esperar, tan sólo una burbuja, una y nada más. Te vuelves a negar. Me humillas, en frente de toda esta arena me humillas. Sueltas unas burbujas, las liberas a la vez que me condenas. Empujas el puñal y no adviertes la verdad. Una más, allá, en el aire va. Y con ella se van tambien mi vida y mi cordura, perdidas hoy para siempre.

...Veiled in pale embrace, Reached and touched my face...

Octubre 30

una a una, en incontrolable sucesión, van cayendo, una a una, las gotas de sudor por mi frente. y me detengo un instante, lo analizo: gotas que se atropellan en mi rostro, desean estrellarse, acabar con su corta existencia lo antes posible.
abultandose en los pliegues de mi piel, juntan fuerzas, convicción inalterable. un simple salto, al vació, hacia el suelo, este suelo que me delimita y contiene, sostiene y condena. Las veo estrellarse, desaparecer en la nada misma, un instante, un mero paréntesis en el continuo correr del tiempo.
junto mis manos en símbolo de rendición, escurro mi frente con serenidad. se que nada cambiara y que esto es solo una excusa para que todo siga su normal curso.
solo eso, sudor en la frente, pesando mas que mi cuerpo, mas que mil cuerpos. de a poco caigo al suelo, aplastado por mis sueños, me recuesto y espero. siento un bienestar insólito, intento despertar pero eso lo he hecho reiteradas veces sin poder conseguirlo. todo se vuelve oscuro y profundo, el sonido es ahora tan solo un recuerdo apenas palpable. poco queda de mi, todo se ha ido escurriendo, gota a gota , una a una en un vórtice de sudor y eternidad. sueño otra vez, que despierto al fin.

...A delusion made me stronger...

Octubre 16, 2009


Fui testigo de algo perturbador. No sé bien por qué se me eligió para presenciarlo, pero así ocurrió. Sentado en un café, tomando mate, leyendo un libro... nada extraordinario hasta aquí. Una pausa, la busqueda de alimento. Me dispongo a degustar el tostado que el mozo dejó en la mesa, cuando sucedió. Sin que yo hiciera más que masticar y tragar, veo, súbitamente y con horror, como una de las hojas de mi libro se desplaza en sentido contrario a mi lectura. Ahora bien, he visto hojas ser volteadas por el viento en ocasiones, pero esto era otra cosa, era evidente.
Tratando de hacer caso omiso a lo sucedido, dejé caer mi sandwich en su plato y aplasté con la palma de mi mano la hoja, antes de que finalice su recorrido, como si esto me asegurara que no se repetiría. Satisfecho con el resultado, me volví a mi café, a modo de celebrar mi victoria. Contemplé por un rato el contenido de la taza, analizando lo sucedido. "No fue nada, solo un hecho aislado", me digo en un intento de concluir con esta situación.
Algo más relajado, dejo el café para volcarme nuevamente a la lectura. Avanzo una página, dejando atrás la confusión y retomando mi normal vida. Leo una, dos, seis páginas, y nada. Y nada? Acaso espero algo más que lo que esta impreso? Ya basta. Eso quedó atras y yo vencí. Busco en la ventana algo que me distraiga... los colectivos con sus frenos chirriantes y bocinas muertas me aburren, pero funciona, me alejo de aquella locura.
En el preciso momento en que el mozo comprende mi seña y comienza a actuar como si de un efecto dominó se tratase (del cual la única conclusion posible es mi entrega de dinero a cambio de lo consumido), dos páginas enteras, mugrosas cómplices del demonio, vuelven su espalda y pecho a la realidad y se trasladan hacia su lecho anterior, del cual yo las había sacado. Es claro, se burlan, saborean su juego, disfrutan mi desdicha. Nadie parece advertirlo, miro alrededor buscando ayuda, pero todos los presentes siguen absortos en sus pequeñas realidades, completamente inconscientes de los terribles acontecimientos que tienen lugar en mi mesa. Comprendo que estoy solo y que de mi depende solucionar esto. En un rápido movimiento arranco un manojo de hojas, las suficientes para asegurarme que las invasoras fueran extirpadas. Las siguen al piso el libro mismo, el cual bautizo con agua hirviendo y acribillo con la suela de mis zapatos. Enajenado, me encuentro sumido en una danza diabólica, pedazos de papel que vienen y van, revoloteando al compás del frenesí que mis golpes marcan en el suelo. Mi entorno se vuelve difuso, no puedo diferenciar los objetos que me rodean, siento mis pupilas hincharse y la luz cegarme.
Alguién toma mi brazo e intenta contenerme. Con una fuerza hasta entonces desconocida, me libero bruscamente de aquello que me apresaba, tomo rápidamente mi bolso y mis cosas de las mesa y con alaridos de sana locura abandono aquel recinto, abandono aquel maldito libro, abandono aquellas terribles hojas, fieles colegas del demonio.
Aún aturdido, me adentro en la noche, calles de ciudad que poco a poco voy recordando. Todo sigue igual, nada ha cambiado... al menos para ellos, si es que realmente hay alguién más allá de uno mismo. Difícil es concentrarme ahora, he sido testigo de algo perturbador...

...It runs in me, your poison seething in my veins...

Septiembre 24, 2009

Te escucho. Sí, te escucho. Solo ruido. No más que estúpidas vibraciones que agitan el interior de mi oído. Ya calla, hoy y para siempre! Prívanos de todo enunciado que seas capaz de enunciar. Lo rompes todo, lo perturbas y deformas. Detente! No más, por favor. Insoportable es el dolor, caigo a tus pies. Ya me tienes, soy tu esclavo, ¿qué más quieres? ¿Y ahora qué? Dirás que soy un débil, que no sirvo para luchar, pero ¿de qué vale la fortaleza cuando se pierde siempre la batalla?
Termina ya de una vez, la estocada final. Apunta y dispara, sin treguas dispara. ¿Acaso no era eso lo que buscabas?, ¿acaso no quedas satisfecho con mi muerte? Afila bien tus letras y ordena tus flechas, déjalas cumplir su cometido... déjame volver a mi estado primitivo, sin tus reglas, sin tu ruido...

.... The liquid is in your throat, For hopeless delight...

Septiembre 17, 2009

En un café entra mi cara, con tres de azúcar y veinte remolinos. Con esta servilleta limpio mis ideas, sacudo las migajas que de ayer quedaron. Con alma de cuchara revuelvo de adentro hacia afuera, y en sentido contrario si así lo deseo, centrifugo mi esencia y altero la realidad que me rodea. Soy el dueño de esta borra, pero solo un inquilino más en esta tasa. Fatal destino me espera, la nada misma, un drenaje, alguna alcantarilla... pero para eso ya habrá tiempo, aun estoy vivo y humeante.

El tiempo... el tiempo me aniquila, entibia mis entrañas y me congela en la muerte.

Triste historia la que cuento, de soledad líquida, eterna espera, soñando con el encuentro. Bébeme, al menos, abriga tu interior con el calor de mi cuerpo. Intentaré a veces disfrazarme, con capas blancas y espumosos sombreros. Al principio te costará reconocerme, quemaré tu lengua y me odiarás por siempre. Irás ganando confianza, encontrando un nuevo sabor a cada instante, te poseerá un éxtasis pasajero, querrás más y más, te apresurarás, impulsada por un miedo que no comprenderás, y me extinguirás sin saberlo. Consumido desaparezco. Y buscarás borrar la culpa con el agua de mil arroyos, mil montañas; ese mal sabor ya no lo quieres en tu boca.

Triste es mi historia, pero no así la tuya. Tan solo unos pasos y una puerta y todo será como lo era antes para ti, sin borras ni servilletas.
Una mesa y una silla, el universo que entiendo y que me alcanza. Será el escenario repetido en toda mi existencia. Viajaré en nuevas tasas, tendré otros sabores, siempre en esta mesa, siempre esa silla. Aguardaré con paciencia, sé que tu mano volverá para abrir la puerta.

...Sweat breaks on my brow, Given time ends now...

Septiembre 16, 2009

...

tan solo un genial idiota
-gracias, las propinas en la mesa
-no, no, yo no fumo
solo deje su sombrero al salir
seria lo menos...

...

bueno, sino fuma, no se preocupe, le dejo monedas
y cuanto al sombrero, pues lo siento, pero me lo han prestado, asi que la proxima le dejo uno de mi pertenencia
disculpe las molestias

...

tristeza de saberlo cierto, en verdad, tristeza y nada mas... mas no se preocupe, ni por mi ni por el sombrero ni por las monedas que tan orgullosamente acarrea en su bolsillo izquierdo, tarde más que temprano caerá este techo sobre nosotros y punto y a parte, sin acentos ni victorias

...

mentiras! Calumnias y puras injurias
jamas caera el techo
no tendran esa suerte
aparte "los puntos y apartes" son cosas bastante de tener cuidado como para ir asi promocionandolos por la vida como si nada

...

deberia estar bastante claro a esta altura, pienselo si no, que el cuidado esta perdido, y de esto hace rato ya. no niego que mas de una vez se me presenta la inefable duda de la certeza mas corrupta, pero admitalo , yo lo hare tambien, las comillas y los puntos suspensivos ya nos quedan cortos. los recursos se agotan y no se renuevan. lo mismo un par de zapatos que una calle poseada.

...

Mire, yo creo a que estas alturas de las circunstancias y con la probabilidad de derrumbes, estamos quedandonos cortos con los puntos y las comas, pero tambien creo q los "los puntos y a parte" son demaciado sepatarativos. separatistas, y sectarios. Yo quisiera que si usted dispone de tiempo, nos sentemos a acordar una reorganizacion de los puntos y las comas, creo q podemos poner en uso los parentesis y las comillas como para que les den una mano y dejar como ultimo recurso a "los puntos y aparte"

...

y de que vale ya? si lo unico que hemos hecho fue gastar el valioso tiempo que se burla de nuestra suerte y nos muestra este panorama tan siniestro... la muerte, segun supe escuchar es algo que a todos nos toca en algun momento de nuestras vidas, momento de reflexion y transformacion. ahora bien, nadie jamas menciono techos colapsandose, paredes apilandose sobre mi nariz, polvo sasonando mis pulmones como si fuese esta la ultima cena pero yo tan solo un bocadillo... tarde es ya, y aqui estamos, ultima instancia, discusion eterna, gramatica sentenciera y la condena esta dictada. solamente dolor, silencio y nada

...

hasta ahi nomas, asi se acaba todo, con la muerte, Yo no creo q mientan yo creo que ahi acaba todo, asi como esto se acaba ahora, sin mas nomas...


(interdialgo con una morelliana)

...In my own ashes I am standing without a soul...

Fijate nomás, fijate como todo queda marcado. Sí, todo. Hasta esa vez que nada hiciste, eso también quedó. Y así se va armando, de a poco, el mapa que muestra como encontrarte, o encontrarnos, según se mire.
Y claro, dirás, que ya lo sé, que con eso a otra parte. Pero no, es aquí y ahora. Marcándose está y no puedo detenerlo, solo cambiarlo. El tiempo se agota y yo ya no sé que hacer, mirá. Lo pienso, lo analizo largas horas, pero nunca llego a nada, ninguna conclusión convincente de que sí, de que está bien, hagamos esto o lo otro. Digo hagamos por esa pluralidad que encierra una persona, no porque se trate de alguien más.
Es algo gracioso el poder planteárselo, poder razonarlo, vislumbrar posibles salidas, soluciones, y aún así solo reafirmo la imposibilidad de llevarlo a cabo.

Salgo a la calle (suponiendo que esto que llamo "calle" acaso existe) y veo esos esbozos de muchísimos mapas distintos entre sí, no los conozco realmente pero me gusta creer que no somos el mismo planisferio, con o sin división política. Y si me detuviese en frente de alguno de esos tantos que desfilan, ajenos a mi, entonces aprendo, entonces me mezclo y dejan su huella en m., y aunque nunca supe bien en donde es que esta queda, oí decir por ahí que las cosas se nos van grabando en el alma. Ese alma que jamas vimos pero que sabemos esta bien dentro nuestro, quizás en algún rincón olvidado entre alguna vertebra o algún menisco, según el individuo.
La busqué varias veces, a contraluz, radiografías, extracciones de sangre, pero no logro dar con ella. Tal pareciera que solo podemos conocer el alma de los demás, una simple mirada a los ojos bastaría, pero aun cuando utilicé un espejo lo único que alcance a ver son dos pupilas negras envueltas en quien sabe que.
Por eso solo me queda ese mapa, mi mapa, que no debe ser lo mismo, pero a veces me ayuda a encontrarme, y eso a veces alcanza.

...Yet I'm draped in pale withering flesh...

Se derriten mis manos, otra vez se escurre mi piel en la tinta, se pinta otra pared con sangre. Bajo la mirada y despierto de mil sueños mientras caigo en incontables mundos, diferentes realidades. Agoto todas mis posibilidades, derrumbo las paredes de mis ojos y me infecto de verdades. Respiro profundo, lleno mis pulmones con carbón y brea, tapizo mi nariz con humo y cemento. Mis manos ya hundidas en la tierra, tomaron un color negro oscuro, y no vuelven a mi, no se dejan ver. Me desespero, grito, lloro y quiero arrancarme el pecho, pero esas manos, ya muy lejos, remarcan que no es posible.
Desenredo lo que me queda de pensamientos, buscando una idea, una salida a este estado que no logro identificar. Escucho que alguien susurra, con aire pesado, “La salida está allá afuera”. Me río, porque creo haberlo comprendido y me parece absurdo… “…pobre imbécil, completamente ciego y perdido…”
Busco en mis bolsillos, hurgando con las puntas de mis pies, alguna solución a esta situación. Me retuerzo como un trapo viejo y alcanzo. Intento adivinar el contenido, pero fallo. No logro sacarlo a la vista y siento una repentina furia. Casi instantáneamente mis ojos explotan, manchando todo de un espeso humor gris. El dolor es algo del olvido y no me molesto en recordarlo. Escucho mi sangre caer en grumos por las paredes de mi cuerpo. El olor es nauseabundo, como a piedras muertas. Intento respirar despacio, para filtrar las inmundicias, pero el aire se vuelve espeso y comprime mis pulmones, los carcome y digiere, transformando todo en cenizas, claros copos mal habidos que atraviesan mi piel como filosas agujas oxidadas.
Enmudecido del horror, me sumerjo en el más profundo de los silencios, regreso al comienzo, evoluciono a la nada, ya soy polvo otra vez.

...his mouth is a vortex, sucking you into it's pandemonium...

Julio 23, 2009

Te sacaste el auricular y empezaste a hablar. Gritabas una conversación que, a tu parecer, todos debían oir. Ya no importa por que página de mi libro voy, o por que estación del tren estamos, o siquiera que es lo que el vendedor ambulante vende. No, ya no importa, debemos escucharte. Es necesario que nos comuniques tu mensaje. Quien está del otro lado de la línea es irrelevante, sólo te concentrás en hacernos cómplices, murmurando palabras que te enseñaron a usar pero que jamás elegiste. Y eso te hace sentirte bien. Lo llevas a cabo a la perfección. Tu habilidad para generar tales enunciados es envidiable, tu seguridad se hace notoria. Y lo lográs, tenés nuestra atención: miramos tus gestos, observamos tu figura. Hablás más fuerte, pasás tu teléfono de una mano a la otra, te acomodás en tu asiento, y vuelta a empezar. Tu ciclo vicioso, tu inútil intento, tu vida fallida. No reparás en lo que sucede, tampoco te importa, sólo querías mostrarte y sentirte orgulloso de eso. Ya es tarde, el tren se detiene, tu teléfono se cierra, click!, es de los de tapita… se abren las puertas y yo ya estoy fuera.

...A trail of sickness, Leading to me...

...sudor, en su frente arrugada, por un dia mas, otra guerra queda ya detras, marcando por siempre en la historia de su existencia una derrota, justamente ganada, hacia el olvido se dirije, hoy como ayer, pretendiendo no conocer la verdad, y esquivando lo que jamas supo comprender
...
la verdad se tallaba en el alma que nunca se supo apropiar pues su dolor era la máscara del silencio mismo. Se negaba a gritar, solo escuchaba a la gente.. y esquivaba sus miradas.. temía por su sanidad. Realmente había perdido la batalla? O solo conspiraba contra el mismo tratando de ganarle al sonido sepulcral de su interior ? ..
...
solo una cosa era cierta, debia avanzar, por siempre caminar. hacia adelante o hacia atras, hacia el costado, tal vez, pero sin detenerse, no parar... el cansancio siempre presente, aunque con meras excusas inventadas por el horizonte conseguia asi burlarlo y continuar. soñaba despierto y caminaba soñando. cada vez mas cerca, la sed aumentaba. sus pies lo odiaban, sus ojos gritaban con el sol de cada mañana, su lengua gemia de pura satisfaccion al saberse cerca de algun manantial. y bebia, bebia siempre que podia, para callar esa paz de su interior, esa constante pelea de su ser por salir fuera de si
...
Sólo sabia que quedarse quieto era su propia derrota.. el no debía ser más su sombra. Caminaría para acomodar sus pensamientos.. bebería para aclarar su garganta para gritar su propia libertad, soñaría nuevos mundos para perder de este realidad, ya no tenía más que ofrecerle. Caminó por el horizonte de mirada hasta perderse en la puesta del sol de su mirada...


flasheo cookie julio 20, 2009

...tired boughs reaching for the light...

Julio 07, 2009

Es muy fácil de lograr. Cualquiera puede hacerlo. Tan solo una hoja, un lapiz, algún manojo de palabras aprendidas por ahí y listo. Así de simple. Bueno, en verdad no. De sencillo no tiene nada. Empecemos por la hoja. Una hoja en blanco. Lisa, cuadriculada (la que estoy usando es así) o rayada. Dispuesta a lo que uno quiera. No se queja. Todo lo acepta y alienta cualquier idea. Viende de una pasta, que se fabricó gracias a un árbol. Un árbol. Madera, (h)ojas, raices, vida. Que fue talado, masacrado, trasladado, manipulado, empaquetado y entregado a quienes crean poder pagar el precio fijado. Por qué es que tenemos esa necesidad de escribirlo todo? Dejar prueba de que alguna vez en algún momento pensamos. O simplemente anotamos un recordatorio. Martes 3 y media dentista. Roberto gasista llamar. 1 kilo de papas arroz y cerveza. Y qué culpa tenía el pobre árbol aquel que hoy mancho de azul? Seguro que ninguna. Perdón árbol. Juro que lo seguiré haciendo. Al menos hasta que empiece a cambiar tu piel por la mía. Eso sería justo. Pero soy muy vago para bañarme tan seguido. Perdón árbol.

...a revelation upon which you linger...

Abril 19, 2008

Uno

soy el unico culpable de mis delitos
el unico creador de mis desilusiones
la razon primera de mis debilidades
la causa de todos mis defectos
la sombra de todos mis dias
la muerte de mi unica vida

no mas que un punto de partida
no mas que una noche tras el dia

el devenir de mi unico suceso, el fracaso
el repetir el mismo error, mi habilidad

una imagen repetida, que se alimenta del sufrimiento
busco una salida sin buscar una salida.

dejo el tiempo correr,
los dias pasar
la pena aumentar

quiero tu cuerpo tener
tus manos apretar
tus labios besar.

escapar, volver,
esperar, correr,
desear, poder,
soñar, volver.

soy la palabra que escribo,
lo que con mi habla digo.
soy todo lo que supe ser.

pero aun asi, no soy nada sin vos

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Creo que a veces vemos el futuro sin darnos cuenta... maldito McFly...

...suddenly, I can't justify what I had become...

Julio 1, 2009

Cansancio. No me pesan los párpados, se me apaga el cuerpo. Poco a poco, las funciones y acciones se ven reducidas... lo que queda es sólo un suspiro. Apenas consigo respirar. El mínimo sonido me aturde, me ensordece dolorosamente. Intento resistir, abrir los ojos, demostrar que sigo vivo. Pero no logro dejar que la luz penetre mis pupilas, todo se vuelve oscuridad. Esa negrura que siempre creí era el color interno de los párpados. Oscuridad estrellada, se va apagando, distingo constelaciones inventadas por mi. Intento, nuevamente, mirar a través de mis ojos, encontrar la luz. Es inútil. Dos pesadas lagañas sellan la entrada, impiden el paso.
Me distraigo por un instante, pensando en lo último que vi antes de ceder ante este cansancio. Y ahí estás, desafiando a la física, al tiempo, en mi cabeza, en mi mente, en mis recuerdos; en este instante, todas las horas juntas, todos tus cuerpos combinados.
Sigue oscureciendo con luz clara de estrellas. Sé ahora que no lo conseguí. Vencido por mi propio cuerpo. Sumido para siempre, adormecido para jamás despertar. Esto fuí, una vez, hoy no más.

...A Moment Of Clarity...

Junio 24, 2009

Esperando el tren, me encontré con un libro, lo cual es algo loco ya que dicho libro es de 1970 y, aun así, 39 años depués, yo lo tomé de una batea. Primero lo hojee (ojee), y acto seguido lo intercambie por un papel numerado. El señor se mostró contento con el cambio y yo por mi parte también lo estaba, aunque no se que tanto lo mostré... hacía mucho frío como para pensar en eso.

En fin, transcribo aca uno de los versos contenidos en este manojo de hojas, porque me hizo acordar a algo que ayer ocupó mi cabeza rato largo.


Eternidad

¿Por qué todas las horas de la vida,
no tienen dimensión determinada?
Unas son largas, lentitud de espera,
otras tan cortas, que al nacer se apagan.

El reloj va marcando inexorable,
el trayecto que tiene señalado,
y no sabe, tal vez ni lo presiente,
sus cálculos estan equivocados.

Una vida no alcanza, a veces sobra.
Una hora podrá ser breve plazo,
un minuto podrá ser mucho tiempo,
y un segundo, tal vez un rato largo.

Después eternidad, siglos y siglos,
galope de corceles desbocados.
No existen ya fronteras en el tiempo,
ni tampoco presente ni pasado.


"mis versos y yo",
de Milila de Tarsia, Argentina, noviembre de 1970


Junio 23, 2009


Momentos. O uno solo. Sólo es eso: un instante, un segundo, un día, un año... sólo un momento. Y a través de ellos viajamos. De momento en momento pasa nuestra vida.
Mirar hacia atrás. Sólo veo momentos, ordenados en recuerdos. Ahí están todos. Yo, delante de ellos. A mis espaldas, asegurándome que estoy, que soy, hoy, ahora, en este lápiz, en esta hoja, sólo un momento.
Y durará por siempre, hasta que un nuevo momento comienze. ¿Cuándo? No lo sé. En algún momento, seguro...
A mis espaldas, se encuentran, acurrucados, encimados, casi invisibles y a la vez tan tangibles como esta mi alma. Se moldean, se deforman, me definen y me describen. Marcan el hoy porque son el ayer. Aun cuando ya han sido, siguen siendo, estan aquí, en mi, ahora.
Y cuanto más pienso en esto, más me atrapa. No puedo escaparles. A donde quiera que mire sólo eso veo: momentos. Algunos eternos, otros no. Nada escapa. Un color, un sonido, una sensación... son todos momentos! Instancias de una existencia que nos contiene, nos aguanta, nos pare, nos vomita y, en un momento, nos elimina, para siempre, o por tan sólo un momento. ¿Correr? No sirve. ¿A dónde? ¿Por cuánto tiempo? Es inútil, creo que enloquecere... en cualquier momento!
Sólo me queda aceptar, dejarme llevar, intentar contribuir a este mi momento. Porque es mío, y por lo tanto único. Puedo hacer con él lo que quiera. Puedo dejar el tiempo pasar, porque se que eso no lo afectaría.
Hacer algo, intentar aprovecharlo. Está aquí. Por mi existe. Así como yo existo para él. Ahora. Fin. Comienzo. Soy. En este presente, que pronto será mi pasado. Uno más, entre tantos, sumándose, dejándome sin más, entre el que fue, el que es y el que vendrá.
Y así convivimos, brevemente, día tras día, año tras año, dejando todo en este momento, deseando nuevos, recordando viejos, disfrutando el actual.
Cualquiera que sea mi motivo, poco importa; es cuestión de un momento y vuelta a empezar. Trataré de seguir aquí, soportando este encierro. Espero sea losuficiente, y que , si fuera posible, se cruzen dos momentos, el tuyo con el mio, y que dure lo suficiente para aguantar un poco más, deseando que vuelva a suceder, en cualquier momento.

...And in the distance all that was lost...

…This is the age of Dehumanization… (Arch Enemy, Anthems of Rebellion, 2003)

Junio 2, 2009

Siempre en cursos sin futuro, con imbéciles que buscan al igual que yo algo que ni ellos saben.

… a ella le dijeron que podía venir la primer clase sin abonar, porque no cobra hasta la semana que viene.

La semana que viene… ojala se vaya todo a la mierda la semana que viene…

La letra cursiva es una mierda. Es de falsos, neuróticos, garcas, médicos, psicólogos, gente con diploma para ser forros.

Y ya tenía que ser, ya tenía que aparecer. Estereotipo del orto. Vieja, por qué no te callás esa puta boca que tenés? “…Justo le iba a decir…”A decir qué? Qué mierda tenés para decir que no sean frases al pedo?, haciendo ese ruido a bizcochito malparido. Encima le decís ratón al mouse! Falta que te tires un pedo o te rasques una teta y cantamos bingo…

Deberia haber ido a casa, a tocar la guitarra, algo que realmente importa…

En cambio, estamos acá, invirtiendo en el presente para tener un futuro. Lo cual tiene muchísimo sentido! La consigna es clara y simple. Hasta un idiota como yo la entiende. Gasto mi hoy para poder tener un mañana… y de dónde carajo salió esa seguridad del “mañana” ?

Escribo en Congreso, con un lápiz “made in Germany”, en hojas de industria argentina, en una mesa que fue hecha en china…

Entró el profe. Una cara de garca tremenda.

Sí, en efecto, aca no duro ni tres clases.

“Yo soy licenciado en poronga”, “Cómo te llamás?”… encima, va y lo anota! vieja del orto…

Junio 9, 2009

Bueno, hoy estas más tranqui, vieja. Tiraste solo un par hasta ahora, nada grave. Igual yo sé que te morís de ganas. Se te nota en tu voz de celofán cuando decís: “Soy la sarmientito del grupo, llego siempre primera!”. Será cierto que sólo podes existir a base de pelotudeces enunciadas?

Uh, ya estás entrando en calor, eh! “Decía -no apagar-, pero estaba apagada, eh…”

Pero lo peor, vieja, es que los demás te alientan, te dan charla, te revientan tus granitos de pus oxigenada, y te encanta, y te motiva a más, y sos feliz. Algo nuevo para decir! “Cómo te llamabas?”, y lo anota…

Te escucho y se me crispan los huevos. Me dan ganas de amputarme las uñas de los dedos chiquitos, así puedo, al menos por un rato, con mis gritos de dolor, tapar tu chillido constante… “ah, yo el CD lo pedí ni bien llegué. Ustedes no?”

La culpa no es del chancho, dicen… vos de que puta sos hija de? De un chancho no, tal vez de una piraña, bicho forro si lo hay… Bah, no metamos a la piraña en esto porque no tiene nada que ver.

El profe llegó tarde, y yo no tengo el CD…

Junio 16, 2009

Ahora me doy cuenta que boludos hay en todos lados. Y no importa educación, profesión, religión. El boludo es boludo igual.

Como es que no se cansan de decir las mismas boludeces to-dos-los-dias?, poniendo las mismas caras, haciendo los mismos gestos, viviendo sus mismas vidas… y por qué yo me lo sigo bancando? No sé. Por costumbre, creo.

De chiquitos se nos enseñan costumbres: los codos no van en la mesa, no se habla con extraños, eso no se toma, eso no se fuma, dale un beso a la abuela, saludá a la tía que se va, andá a comprar pan, andá a bañarte, y me cago en sus madres. No las conozco, pero me cago en ellas igual… es la costumbre.

La costumbre es trabajar. Vivir solamente en esos huequitos libres que te quedan entre el sueño y el comienzo del día. No sería tan terrible esto, ya que me gusta vivir en los sueños que sueño, pero hace ya mucho tiempo que no tengo en que basarlos, y mi imaginación es por demás vaga.

Y te escucho, vieja, y sos como un pelotazo en la jeta que me baja a la realidad. Acá. Con vos. Con yo y con ellos. Una gran manga de boludos.Ellos y yo. Por estar acá. Por ser sólo esto. Cuando en verdad somos tanto más. Pero no nos dejamos… es la costumbre…